sábado, 17 de mayo de 2014 en 18:34 Publicado por Maily Sequera 0 Comments





es fácil descubrir a qué le temen
a qué le pueden temer que los rebase

la rabia dura lo justo
la emoción es breve, inútil
hace demasiado ruido
tiene demasiada fuerza
va a incendiar lo que se va a apagar

pero luego
no queda nada de ella
luego sigue la vuelta del hombre a la ruina
y el eco del grito no vuelve más
fue una corta ilusión de la hecatombe
solo queda temeroso hombre

pasivo e inmóvil
quien no quiere horror versus horror
quien en un detenimiento confuso
una espera miedosa
un reflejo preciso
te rechaza

el pensamiento en cambio
hace el eterno viaje del viento
y silva al oído
y talla la piedra
y avisa la tormenta indetenible y negra

el intelecto está ahí
caimán dormido
disimulado y viudo

es fácil descubrir a qué le teme
quien puede apaciguarte u obligar a apaciguarte
si mira tus ojos y mira
que un niño ha nacido
ha descubierto que ha nacido
y se niega a estar o a ser
pero inevitablemente lo ejecuta
ya no molesto
ni confundido
porque se hace hombre
y mira a esos hombres
que sin esperarlo decidieron todo

ahora entiende y no dejará de entender
a menos que un golpe bueno lo vuelva idiota
y talla la piedra
y avisa tormentas
indetenibles
negras
y devuelve el eco
aunque sea una vez.

domingo, 8 de septiembre de 2013 en 19:21 Publicado por Maily Sequera 3 Comments


leo poesía muy mala
                no es a propósito
me pongo a buscar poesía
y termino encontrando poesía muy mala

la poesía no puede ser
femenina
ni masculina
sobre todo
se lo comento a las mujeres
las mujeres me están aburriendo
porque están insistiendo en escribir como mujeres
como si fuese importante escribir como mujeres
como si pudiese recuperarse o salvarse algo hablando como mujeres
o como hombres
o como algo enteramente dependiente de su condición sexual

pero qué se yo
hay mucho de personal en mi juicio
recomiéndenme un poemario de verdad y me callo

y no me manden a escribir algo
por qué tendría que escribir algo
si lo único que quiero es encontrarme un buen poema
no hacerlo
uno se va cansando del buen proceder rodeado de tanta maleza
es un trabajo pesado del que te vas ladillando

es como salvar a un perro para sentirte mejor persona
mejor buscar cachorros lindos en Pinterest y enternecer tu corazón

la poesía no puede ser
proletaria
ni burguesa
pobre o rica
se lo comento a la clase media
porque sus canciones me están aburriendo
están insistiendo en cantar como la clase media
como si fuese importante cantar como la clase media
como si a alguien le interesara tal barbaridad tan ridícula e insalvable
como si pudiese ganarse algo hablando desde la sabia posición central
o como pobres
o como ricos
o como alguien que renuncia a ambas condiciones

yo he preferido escribir
ni como hombre
ni como mujer
ni como rica
ni como pobre
ni como nadie
yo he preferido escribir una mierda

porque se escribe bien o mal
y estoy sinceramente preocupada por quienes tienen talento

a la gente que escribe bien, yo la quiero
tengan o no calidad humana
hay algo en ellos que naturalmente me conmueve

y es que quizás están muy lúcidos
porque seguramente están muy solos
ellos sí guardan información oscura y valiosa
ellos no inventan
están
sinceramente tristes

y me siento muy mal por ellos
porque me siento muy mal por mí

me empieza a dar miedo escribir algo realmente bueno
que vengan atrás la lucidez, la soledad,
la información oscura y valiosa que no necesita inventar nada
porque se está sincera e irreparablemente triste

leo a los buenos poetas y quiero llorar
si son mis amigos, quiero ir a abrazarlos
pero mi amor tiene miedo
de que en confianza comiencen a contarme lo que sienten
y desahogados, felices, ya no lo escriban

así que he decidido escribir una mierda
y callarme cuando ame o cuando odie
este blog no es una ONG
no conversen
que esto es
poesía (re)social
con una seria preocupación
por las condiciones actuales
porque no es así
y hoy,
voy a destrozar a mi gusto
mi oficio
todo lo malo que aprendí de él

tantos pendientes y tengo sueño
culpa de unos poemarios

vayan a joder a otro.

viernes, 30 de agosto de 2013 en 17:22 Publicado por Maily Sequera 1 Comment



mis amigos me prometieron cosas y no han cumplido
lo único que hemos cumplido es treinta
ya ni siquiera quieren escribir o cantar porque les da vergüenza
sé que he dejado de fotografiarme

pero es porque no tengo plata para el HD
                      y cada vez tengo más canas
                                               y el ojo menos vivo
me molesta porque les creí

me molesta tener que escribir que lo hice

no sé si se han dado cuenta pero ya 

meterse un bolibomba de La Casa del Truco en la boca
y escupir sangre
no es cool
no me asusta
no me voy a creer que se están muriendo

-ni que su paro intelectual los está purificando-
no voy a perseguirlos hasta el baño de su apartamento
para que me humillen a risas arrodillados frente al lavamanos

pueden matarse una y mil veces
en sus tristes álbumes de Facebook
cuando su despertador
repique Daft Punk
a las 5 am

pueden hacerlo en serio frente al lavamanos

la figura retórica de Parra
"tiros al aire y seguimos"
es un mantra

quiero decir que me importa
pero que no me voy a deprimir por pendejadas
y se los prohibo
una corona de flores cuesta 1200 bolos
ni se les ocurra hacer esa cagada

el camino de la desesperanza 

por si no se han dado cuenta
es en realidad una fila
larga
humeda
con barandas que aprietan las caderas
mientras más viejo el fracaso
más ridículo
y la risa ya no es risa
la risa los humilla
les recuerda que los gestos de dignidad hay que ganarlos

si me pegan
digo: gracias
pero también:
de nada

hay gente tirada en el sofá
lamentando que
hay gente tirada en el sofá
yo
pintándome las uñas
pero aburrida también
espero que vuelva alguno de ustedes
arrodillado
suplicante
despierto
y me cuente
qué se ha hecho su corazón, carajo

la resignación

también es un hobby.




*uno de dos.